Pasaba las horas junto a su vieja máquina de escribir, le gustaba el sonido cuando pulsaba con sus dedos aquellas teclas ya malgastadas por el uso, no lograba separarse de ella, le inspiraba muchas cosas, era su compañía desde hacia mucho tiempo y formaba ya parte de él , se aferraba a ella como consuelo de días de silencio y soledad.A veces recordaba aquellas palabras, la dulce entonación de quien a sus oídos susurraba cuando le leía sus notas, sus notas escritas en aquel papel, "Me Gusta mucho lo que me escibres ". Y le llenaba de satisfacción, porque aunque no habian melodías que bien hubiese querido que los acompañara, el recitaba sus versos a la niña de sus sueños, a la dueña de su vida. Y siempre soño ese beso de agradecimiento, de admiración.
Hoy los recuerda sin ellos, hoy los escribe en silencio, y a veces temblandole la voz, sus poemas de hoy los recita en voz baja, como si no quisiera perturbar el tintineo de su máquina de escribir, van dirigidos a ella, como siempre, como entonces los vivía, eran para ella , como ahora , como serán siempre.
Compositor de poemas tristes que antes hacían brillar sus ojos porque eran de amor y pasión , porque tenia su compañía, era su felicidad y su alegría
Hoy sus letras cada día son más tristes, porque aunque quiere continuar lo que siempre deseo, ya le pesan los años, la nostalgia, le duele el recuerdo, pero no descansara porque el prometio seguir escribiéndole alli donde quiera que este.
Compositor de poemas, compositor de recuerdos plasmados en un papel, sus notas le dan vida porque cuando recita ahora siente el susurro de una dulce melodia que antes le hablaba aunque ya no este con él.
